Malá Strana v mém mládí.
II. část vzpomínek
Vladimír Denkstein

(článek pro Věstník Klubu Za starou Prahu 2-3/2007)

Vladimír Denkstein (vlevo) se starším bratrem Zdislavem, kolem roku 1920

Někdy se dost debatovalo o mladém císaři Karlu I. Měl jsem tenkrát pocit, že nějakou zvláštní náhodou máme – lze-li ovšem srovnávat maličké s velikým – společný údaj ve svých životopisech: Karel po smrti starého mocnáře Františka Josefa nastupoval na císařský trůn ve stejném čtvrtletí na podzim roku 1916, kdy já jsem nastupoval do primy malostranského gymnasia. Tenkrát jsem viděl v obrázkových časopisech fotografie obou císařských manželů a kolem nich neuvěřitelný houf jejich dětí. Brzy nato jsme měli školní kompozici na povinné téma – vypravování, jak se mladý císař šťastně zachránil, když statečně přebrodil či přeplaval nějakou řeku v blízkosti fronty. Asi ji spíše přebrodil na koni, protože dříve ve vojenské kariéře sloužil u dragounů. V mém rodném kraji byli posádkou v Klatovech a v Dobřanech. O jeho dobřanských letech jsem slyšel. Vídal jsem ty dobřanské dragouny dost často a musím říci, že pro klukovské oči to byla nádherná podívaná, když škadrona, tj. jízdní setnina dragounů, ujížděla klusem, či dokonce cvalem a hýřila barvami stejnokrojů. Nosili ostře červené soukenné kalhoty „rajtky“ u stehen široké a u kolen zúžené, aby noha hladce vjela do vyleštěné černé holínky (v pravé vždy trčela rákoska, samozřejmě především na pobídku koně, ale tak trochu také jako odznak či symbol jezdectví). Kabátek byl bleděmodrý, čtyři do obloučků vykrajované klopy nad kapsami na bocích a na prsou měly tenoučké, ostře žluté lemování, právě tak jako svislý okraj vpředu na prsou, kolem něhož se blýskala řada bílých, jakoby stříbrných či niklových knoflíků podoby kulových vrchlíčků. Nejnádhernější složkou dragounské uniformy ovšem byla slavnostní čáka či vojenská přílba antického tvaru, kde nad černým kulovitým krytem hlavy se vypíná tlustý zlacený hřeben, jenž vyrůstá z týlu vzhůru, obloukem se stáčí nad hlavou dopředu, odkud se nad čelem spodním kratším obloukem vrací k temeni hlavy. Ve všedním životě však dragouni nosili jen čapku „lodičku“, pokud se pamatuji, červenou.

Říkalo se, že císař Karel se průběhem roku 1918 začíná přiklánět k reformě monarchie, ale co platno, když zároveň s trůnem zdědil i celý mocenský aparát v úřední byrokracii i v policejním systému, v celé té konzervativní a houževnaté mašinérii, která směrem dolů vybíhala až do loyálních přisluhovačů, oddaných habsburskému režimu. K nim patřil i vládní rada a ředitel malostranského gymnasia, jemuž se po celé studentské generace přezdívalo „ksicht“, ale psáno „Xicht“. Byli jsme přesvědčeni – asi právem – že v této podobě nemůže rozpoznat, že se na jeho osobu vztahuje to podivné jméno, které v různých velikostech i psací technice (uhlem, tužkou, křídou) plnilo v překypujícím množství pravou i levou lakovanou stěnu schodiště z přízemí až do druhého patra. V každém případě bylo jednomyslným studentským odsouzením nejvyššího představitele gymnasia. Byl jsem a stále jsem přesvědčen, že kompozice o šťastném Karlově přechodu přes řeku i jiné jí podobné, jakkoli byly asi uloženy shora, byly vždy vymáhány na profesorech a přísně kontrolovány Xichtem.

Karlovy úvahy o reformě, byly-li jaké, byly však v polovině roku předstiženy a antikvovány rychlým spádem událostí v létě 1918. Lidové „hladové bouře“ na různých místech Čech byly prý vždy provázeny manifestacemi za mír a svobodný český stát. K tomu se spontánně hlásilo i obyvatelstvo Prahy. To zatím ještě vyvolávalo odvetná mocenská opatření. Se spolužákem jsme viděli na úpatí schodiště na muzejní rampě hlídkující rakouské vojáky z maďarského pluku, s puškami a kulomety.

(Nedávno se letos (tj. 1989) v Praze v kruhu příbuzných hovořilo o těchto událostech. Slyšel jsem tam vzpomínky a debaty mých vrstevníků o tom, že v létě 1918 se v Berlíně dobře vědělo, jak český národ zdvihá hlavu a usiluje o mír i o svobodu. Tehdy prý císař Vilém vydal rozkaz, aby se na pomoc Rakousku vydala vzducholoď Graf Zeppelin do Čech, aby pro výstrahu manévrovala nízko nad Prahou a bedlivě pozorovala dění v Praze. Pravděpodobně to tedy byla táž vzducholoď, kterou jsem cestou po Újezdě spatřil nízko visící nad mou hlavou, téměř bez pohybu. Připadala mě tenkrát jako výhružná a nepřátelská. Měl jsem tedy pravdu.)

Po prázdninách se mezi spolužáky už hovořilo o hroutících se rakouských frontách, o ústupu a porážce Německa i Bulharska, proskočily už i zprávy o jednání zahraničních Čechů s Dohodou, o vítězné revoluci v Rusku, pádu carské vlády a zřízení mladého sovětského státu, republiky dělnických a rolnických rad.

Nový školní rok snad ani pořádně nezačal a už musely být pro nedostatek uhlí vyhlášeny „uhelné“ prázdniny. Byl jsem tedy v říjnu doma, a přece jsem se jen pozdě dozvěděl o tom, že v naší blízkosti, v prostranství před smíchovskou bazilikou sv. Václava, také probíhala vzrušená lidová manifestace, především asi dělníků z Ringhofferovy továrny, ale i odjinud, která pod vlivem sovětského příkladu vytýčila už program jasně politicky vyhraněný, požadujíc bez ohledu na Rakousko zřízení českého státu, republiky svobodné a socialistické. Pro toto památné shromáždění nese prostranství před smíchovskou bazilikou název Náměstí 14. října.

Za dva týdny jsem doma slyšel něco volat vzrušenými ženskými hlasy ze dvora. Vyšel jsem tedy v prvním patře na pavlač a slyšel ohromující výkřiky, letící z pavlače na pavlač: Už je konec války! Rakousko se rozpadlo!! Máme republiku!!!

Tyto zvěsti byly pro mne jako výstřel startovní pistole. Popadl jsem čepici a vyběhl do ulic v touze po podrobnostech tohoto zázraku v dějinách porobeného národa.

… na průčelí stával monumentální dvouhlavý orel s široce rozpjatými křídly. Stával – ale teď už tam nestál…

K prvnímu setkání s novou realitou jsem nemusel jít daleko. Když jsem z Husovy třídy zabočil doprava a Holečkovou ulicí seběhl jen pár kroků ke vchodu do zahrady Kinských, měl jsem před sebou přes ulici kasárny (dnes před nimi stojí sovětský tank z roku 1945)1) , které se za Rakouska jmenovaly Albrechtské. Na vrcholu jejich vznosné kupole v průčelí stával monumentální dvouhlavý orel s široce rozpjatými křídly, pozlacený a do daleka se lesknoucí. Stával – ale teď už tam nestál, z kupole vzhůru čněla jen vysoká železná tyč, jeho někdejší opora. Před průčelím byl sběh lidí. Protlačil jsem se a spatřil na zemi na kousky roztříštěné tělo orla z pozlacené litiny – prvního svrženého či jinak zničeného rakouského orla, kterého jsem v den osmadvacátého října viděl. Sebral jsem špičku jedné pozlacené perutě z litiny, dal ji do kapsy a spěchal do centra svého studentského mikrosvěta, na Malou Stranu. Na horní části náměstí, na širokém balkoně jiných kasáren,2) stál v sokolském kroji starosta Sokola dr. Scheiner a podrobně líčil shromážděným zástupům, jak došlo k ukončení války a k našemu osvobození. Vyposlechl jsem to s uspokojením, třebaže jsem mnohému nerozuměl, a spěchal přes Karlův most na Staroměstské náměstí a pak Můstkem na Václavské náměstí. Na průčelí novinových vydavatelství – Národní politiky, Českého slova a snad i jiných – byly na velkých tabulích vyvěšeny zprávy o nejnovějších událostech ve světě i u nás. Všude byly ulice přeplněny jásajícími lidmi. Cizí lidé se objímali a v opojení tou radostí jeden druhému znovu opakoval to, co už všichni věděli. Cestou jsem koupil kdejaké zvláštní vydání či večerníky a rozvažoval, co doma učiním.

… všude byly ulice přeplněny jásajícími lidmi…

Rozhodl jsem se totiž, že teď, když naše rodina šťastně přežila válku a dožila se vyhlášení Československé republiky a když jsem ukořistil kousek toho rakouského orla, že si uschovám i jiné památky na tuto historickou dobu, památky pro naši rodinu a snad i pro moje budoucí potomky, budu-li je mít. (Dnes, po letech, jsem tu malou sbírečku, kterou jsem uchoval, odevzdal už svému mladšímu synovi, jenž se živě zajímá o historii našeho rodu.) Jsou tam tedy: špička peruti z rakouského orla, několikeré noviny z těchto dnů i o dalších událostech toho roku až do 21. prosince, kdy Praha uvítala slavný příjezd profesora T. G. Masaryka, prvního presidenta naší republiky. Uložil jsem si i svoji vlastnoruční kolorovanou kresbičku znaků, z jakých zemí bude složena naše republika, vše pěkně lemováno ohebnou guirlandou lipových listů: zemí koruny české – Čech, Moravy a Slezska, a k nim jsem připojil znak Slovenska, v němž – podle novinových zpráv – zelená barva tří tatranských štítů, tak příznačná pro maďarskou trikoloru, bude nahrazena barvou modrou, dominující v trikoloře slovanské. Také jsem si uložil do té krabice památek dvoulist pohotově vytištěný anonymním tiskařem, obsahující pod záhlavím malého erbu s českým lvem dlouhou, rovněž anonymní epickou báseň, začínající slovy: Na Chemin-des-Dames, hotovo k boji, padesát tisíc jich stojí … Najednou se objevila v pražských ulicích a zakrátko byla rozebrána. Snad ten exemplář v mé krabici je již jen jediný, jenž tu krátkodobou vlnu konjunktury přežil a zůstal zachován. Právem, neboť přes některá klopýtnutí v rýmu je to upřímné vydechnutí ve dnech osvobození, čerstvá vzpomínka, vytrysklá z mysli a srdce přímého účastníka těch historických válečných dějů.

Praha uvítala slavný příjezd T. G. Masaryka…

Kromě ještě dalších drobností obsahuje ta sbírečka i některé doklady, jež mají i skutečnou hodnotu historického pramene. Chtěl jsem zřejmě zachovat nějak paměť toho, co kromě padlých a raněných na frontě bylo v Praze nejtíživější důsledek světové války: hlad a drahotu. Uchoval jsem tedy potravinové lístky z té doby hubených přídělů na osobu, jež ovšem ve skutečnosti často nebyly kryty zásobou zboží. Vysoké ceny placené tehdy za takzvanou „aprovizaci“ jsem pociťoval jako přemrštěné tím spíše, že jsem po příchodu do Prahy roku 1916 ještě mohl jako chlapec jet tramvají za tři krejcary a koupit dvoukrejcarovou housku opravdu za dva krejcary, tj. čtyři haléře. A tak jsem tak dlouho zpovídal rodiče o cenách v posledním roce války, že jsem mohl sestavit a svým klukovským kostrbatým rukopisem sepsat, kolik se platilo za nejrůznější druhy potravin (pokud je vůbec bylo možno sehnat) a kolik za šaty, boty a sandály s dřevěnou podešví a jiné věcné výrobky. Zdá se mi, že ta sbírka památek i ty záznamy o cenách jako by předpovídaly celou mou životní dráhu muzejního pracovníka. Dokonce se stalo, že jsem tehdy ve svých dvanácti letech vlastně trochu plnil nejnovější požadavek našeho dnešního muzejnictví – dokumentaci současnosti –, aniž jsem to tušil, s tím rozdílem, že jsem svou dětskou minikolekci památek vytvářel na svůj náklad a nikoli pro veřejnost, nýbrž jen pro naši rodinu.

Sídlo revolučního výboru bylo v Harrachovském paláci v Jindřišské ulici.

Události a změny roku 1918 významně ovšem ovlivnily život a činnost v malostranském klasickém gymnasiu. Nevím, kdy a jak zmizel jeho ředitel, řečený Xicht, zda sám urychleně odešel do penze, či byl-li pro svou známou rakušáckou loyalitu do penze poslán. Jednoho dne prostě převzal řízení ústavu profesor František Pösl a stal se pověřeným zástupcem ředitele gymnasia po celých pět let. Zároveň s bývalým ředitelem zmizel také výrazný rys rakouského školství, habsburská tradiční těsná spojitost státu s katolickou církví. Také na našem gymnasiu bylo do té doby povinné vyučování náboženství od „biblické dějepravy“, převyprávění biblických textů v nižších třídách až k apologetice (obhajobě katolického náboženství) a jiným fundamentálním článkům katolické teologie. Ve vyučování se jako katecheti střídali Dr. Kudrnovský (později, myslím, profesor teologické fakulty) a Vincenc Mutl, oba z kláštera křižovníků na protějším břehu Vltavy, z řádu, jenž si za josefinských reforem jako podmínku své existence zvolil pomoc rakouskému státu ve školství. V první polovině 19. století to asi byla nejen katecheze v hodinách náboženství, ale i vyučování v jiných předmětech, zejména v latině. Na povinné zpovědi jsme chodili do kostela sv. Tomáše, kde každý žák pro kontrolu své účasti musel ve zpovědnici odevzdat „zpověděnku“ se svým jménem. Povinné nedělní bohoslužby byly v kostele sv. Josefa, při druhém boku gymnasia. Ráno jsme se shromáždili ve škole a odtud pak vyšli v uspořádaném průvodu, na začátku primáni, na konci oktaváni, provázeni svými třídními profesory, oděnými do slavnostních úředních uniforem s kordem po boku. Na hlavě měli černý dvourohý klobouk s třepením, který se nenosil po vojensku napříč (jako měl třeba Napoleon a jeho armáda), nýbrž v ose hlavy, jeden roh nad čelem, druhý nad týlem. Rozmístění žáků v kostele bylo pevně stanoveno. Před schůdkem s mřížkou mezi presbyteriem a lodí klečeli či stáli primáni, za nimi stáli sekundáni. V levém popředí lodě stála skupina terciánů, v pravém – pod kazatelnou – kvartáni. Žáci vyššího gymnasia seděli v lavicích, vpředu kvintáni, v posledních oktaváni. Příslušní třídní profesoři seděli u svých žáků na krajích lavic. Na konci mše se na všech školách zpívala rakouská hymna, u nás stejně jako jinde lidovým vtipem mírně zpotvořená, místo Hospodine „hospodyně“, závěrečný verš Osud trůnu habsburského Rakouska je osudem, vyzněl v našich ústech jako „rákoska je pod sudem“. Sedící profesoři to ovšem jakoby neslyšeli a ředitel Xicht byl daleko a vysoko, neboť hrál na varhany. Sotva si asi připustil představu, že tato hymna se už dlouho zpívat nebude. Ostatně ani autoři jejího textu jistě netušili, že skutečně „jednou na jejich slova dojde“, že obě staleté veličiny, habsburský trůn a říše rakouská, jednoho dne strženy společným osudem jedním rázem se zřítí do propasti dějin.

Ještě v jednom vnějším rysu je třeba zaznamenat změnu. Ze tříd zmizely stejnokroje chovanců blízké Strakovky, tj. Strakovy akademie pro šlechtické synky. 3) (O výchovu dcerek ve feudální monarchii nešlo, pro ně byly důležitější jiné stránky – dobrá kolébka rodu a atraktivní věno movité i nemovité.) Monumentální budova, kterou v novobarokním slohu postavil v první polovině devadesátých let arch. Václav Roštlapil nákladem nadace hraběte Straky z Nedabylic na vltavském břehu pod letenskou strání a nedaleko Klárova (dnes sídlo Úřadu předsednictva vlády), je blízko Letenské ulice. Proto do roku 1918 docházeli do malostranského gymnasia chovanci Strakovy akademie ve tmavomodrých stejnokrojích, na jaře a na podzim v pláštěnkách, v zimě v zimníčcích se zlatými knoflíky, s námořnickou čapkou se štítkem. V mé třídě jich bylo asi sedm. Ve škole neměli žádné výsadní postavení, byli to dobří kamarádi a nedělily nás žádné společenské přehrady. Ještě dnes mi jeden z nich4) vzkazuje pozdravy po svém synovi,5) vědeckém pracovníku Národního muzea a úspěšném autoru publikací a knih z oboru dějin archeologie.

Důležitější však než vnější změny v životě ústavu byl jednak závan nového vzduchu, nových myšlenek i pocitů z nově zrozené republiky i do ovzduší naší školy, jednak můj vlastní, osobní vývoj v souhlasu s postupem do vyšších tříd a s tím související vliv nových profesorů. Obojí však bylo v mnohých případech v těsné shodě. Náš třídní v tercii, profesor Janeček, nás koncem roku 1918 – nevím, zda sám, zaplaven radostným nadšením doby, či v dohodě s ostatními třídními profesory – pozval ve volném odpoledni k dobrovolné schůzce v naší třídě, Přišli jsme však všichni. Profesor Janeček se uprostřed našeho houfu posadil na desku lavice, tváří k nám a nohy maje na sedadle, v neformálním, přátelském rozhovoru nám vysvětloval nové pojmy, s nimiž jsme se setkávali: monarchie a republika, feudální společnost a demokracie, občanská rovnost, politický systém, politické strany, volby, ale také o náboženství a laické morálce. Ptali jsme se, on odpovídal a vysvětloval. Měl přitom zvláštní gesto, jako dnes ho vidím a slyším: pokrčenou levici obrátil otevřenou dlaní proti nám, pravicí lehce pleskl do dlaně a vzápětí ukazováčkem pravice do ní ukázal, jakoby říkal: jako černé na bílém tady vidíte, že … Vděčně na laskavost a srdečnost tohoto výkladu profesora Janečka vzpomínám. Brzy odešel někam jinam.

V duchu demokracie vznikl i na našem gymnasiu pokus o studentskou samosprávu. Nepochopil jsem, oč vlastně usiluje, ale v úctě k tomuto hnutí jsem jako ofěru ochotně přinesl zvolenému jednateli ze septimy, co potřeboval pro výkon své funkce, krásnou, čistou knihu k zápisům, největší poklad našeho psacího stolu ještě z Dobřan, vzorné dílo předválečného knihařského řemesla. Mnoho do ní pak nebylo zapsáno, protože pokus o studentskou samosprávu našeho gymnasia nějak ztroskotal. Nijak jsem však té ofěry nelitoval, neboť oběti za víru v dobrou myšlenku nelze litovat.

Někdy v roce 1919 se z válečné fronty šťastně a zdráv vrátil profesor Josef Procházka. Stal se naším třídním profesorem a byl jím až do konce našeho studia na malostranském gymnasiu. Byl to vynikající klasický filolog i pedagog. Naučil mě latinu a řečtinu tak dobře, že jsem v letech 1923–1925 sám mohl v několika kondicích dávat mladším žákům úspěšné hodiny vyučování, zejména právě v těchto jazycích. Řečtinu jsem už pro nedostatek cviku dost pozapomněl, ale latinsky dodnes dobře čtu i ve starých tiscích 16. a 17. století, tedy texty s rozvinutou slovní zásobou a ve složitých stavbách vět. Učil nás zejména správně recitovat verše psané v rytmu hexametrů, neskandovat je nepřirozeným vyrážením přízvučných slabik, nýbrž podřizovat se přirozené zpěvnosti mluvy, krásné hudebnosti staré řečtiny. Profesoru Procházkovi vděčím za to, že mi úctu a lásku k antické vzdělanosti vštípil v takové intenzitě, že mi zůstala neoslabena a živá i nyní, po sedmdesáti letech.

Měli jsme štěstí, že jsme ve vyšších třídách měli na češtinu profesora Jana Voborníka, čestného doktora filosofie UK, literárního vědce s mimořádnou rozlohou tvůrčí aktivity a svěžesti až do své osmdesátky r. 1934. Byl dramatik a romanopisec, autor řady drobných studií i velkých monografií (o K. H. Máchovi, J. Zeyerovi, J. Vrchlickém, J. Holečkovi), člen generace Lumírovců, ale zároveň nestranný literární kritik. Krásně přednášel. Po jeho výkladu o V. B. Nebeském jsem spěchal koupit si Nebeského Protichůdce, pod jeho vlivem jsem odebíral spisy Julia Zeyera a četl všechny s velikým zaujetím. Jsou mi stále blízké, i když už nemohu dobře číst. Legendární drakobijce Jiří, jehož svátek se slaví 24. dubna, už dávno mi připadá jako „Zelený vítěz“, jenž po zimě otevírá jaro. O minulém podzimu jsem procházel napříč oborou Hvězda a myslel na Zeyera a jeho vilu v Liboci. Bylo by jen přirozené, kdyby se mi v té mlžičce, jež ovíjela holé už kmeny podzimních stromů, byla prochvěla i mlžná postava litevského kavalíra Olgerda Gejštora.

Jan Voborník byl, už jako sedmdesátník, úctyhodná, podmanivá, ale někdy i trochu svérázná osobnost. Jednou zapomněl na katedře svůj profesorský notes. Samozřejmě jsme se na něj o přestávce vrhli. Ale jaké zklamání! Žádné klasifikační známky, jen nějaké poznámky u našich jmen. V té tlačenici kolem notesu jsem stačil přečíst jen poznámku u jména jednoho kamaráda, spolužáka z Břevnova – byl to takový štíhlý blonďáček modrooký, přívětivý, brzy pak společensky vytříbený, první náš znalec tance shimmy. Voborníkova poznámka zněla: Bazilišek se zelenýma očima. Zřejmě charakteristika, která profesoru umožňovala lépe identifikovat žáka než jeho jméno. Ty modré oči se mi nezdály zelené a baziliška jsem nikdy kamarádovi neprozradil, abych ho nezarmoutil.

V mých patnácti či šestnácti letech, v tom kritickém věku, mě profesor Voborník jednou provždy získal pro krásnou literaturu a pro náš český jazyk, jehož krásu a bohatství významových odstínů jsem si z celé duše zamiloval jako nejcitlivější nástroj pro vyjádření myšlenky. Profesor Jan Voborník, malé postavy, se stříbrným plnovousem, hůlčičkou v ruce a s kloboukem promáčklým do okrouhlého „rendlíčku“ (jak se ve dvacátých a třicátých letech nosíval a proslul téměř jako odznak umělců z Mánesa) stal se osobitou osobností Malé Strany a dlouho se kolem něho shromažďoval kruh ctitelů v Malostranské kavárně.

Profesor dějepisu a zeměpisu Čeněk Chyský neučil v naší třídě, ten předmět měl u nás Hubert Doležil, bratr Methuda Doležila, známého sbormistra Moravských učitelů. Hubert Doležil vyprávěl pěkně, trochu rozvážně a zajímavě, podpíraje si občas bradu dlouhým ukazovátkem na mapách. Čeněk Chyský, jenž někdy u nás suploval za onemocnělého, byl však něčím zvláštní. Nezabýval se naší dějepisnou látkou, ale celou hodinu věnoval tomu, co bylo zřejmě jeho zálibou a o čem jsme my nevěděli vlastně nic: dějinám umění a dějepisu (výtvarného) umění. Zeptal se třeba: Kde je Štencův grafický kabinet a proč se tak jmenuje? Nikdo nevěděl. Vysvětlil a já jsem se tam šel podívat. A tak jsem se po troškách a náhodně dozvídal o dějinách umění, které se měly stát hlavním vědním oborem mého povolání. Musím však dodat, že se Čeněk Chyský v dalších letech rozsáhlou publicistickou činností velmi zasloužil o popularizaci zejména uměleckých památek Prahy a výsledků vědeckého bádání českých historiků umění, jichž si velmi vážil.

Jak bych tedy mohl nebýt vděčný našemu malostranskému gymnasiu a jeho vynikajícím profesorům, zejména PhDr. h.c. Janu Voborníkovi a našemu třídnímu profesoru Josefu Procházkovi. Jejich jména mám uložena hluboko ve své paměti. Moji vrozenou klukovskou povahu zušlechtili, mou mysl a paměť zúrodnili bohatstvím poznatků a objasněním jejich souvislostí v historickém vývoji lidstva, v mém citu probouzeli smysl pro umění a lásku k poezii starověké i české. Položili tak pevné základy pro mé universitní studium a budoucí povolání, pro mou vlastní badatelskou práci a pro celý život vůbec.

Malá Strana bývala právem hrdá na své klasické gymnasium v Josefské ulici. Bývala – až do roku 1923, kdy bylo gymnasium ministerským dekretem zrušeno pro malý počet žáků, 212 na celém ústavu, což ovšem – v průměru asi 25 až 26 žáků na třídu – bývalo z pedagogického hlediska přímo ideální. Rok před maturitou se musela naše septima rozdělit: polovina šla do Akademického gymnasia tehdy na Příkopech, já šel s druhou polovinou do Jiráskova gymnasia v Resslově ulici. Jak se mi stýskalo po malostranském gymnasiu, po starých palácích, chrámech a uličkách, o tom svědčí má kompozice na volné téma: Chraňme památky staré Prahy.

Ti, kdož jako studenti prošli třídami naší staré školy, nemohli zapomenout. Vím to od některých z nich: Řekl mi to mladší o jednu třídu než já epigramatik a satirik Václav Lacina a zesnulý už Pavel Nauman, spisovatel a publicista. Ze starších jmenuji aspoň dva, historika a spisovatele Miloše V. Kratochvíla a ovšem literárního historika, polonistu, znalce literární topografie staré Prahy a zasloužilého dlouholetého předsedu Klubu Za starou Prahu prof. dr. Karla Krejčího.

Zaniklým institucím nelze položit na hrob kytičku. Nemohl jsem o našem gymnasiu napsat knihu jako „pomník trvalejší než kov“, ale napsal jsem aspoň několik stránek, doufaje, že přežijí aspoň oba bývalé pomníky malostranské, maršála Radeckého (jenž dožívá svou skrytou existenci v depozitáři Lapidaria Národního muzea)6), a určitě pomník francouzského historika českých dějin E. Denise, jenž rovněž zmizel z Malostranského náměstí, nedoživ za okupace ani dvaceti let7). Snad tedy aspoň tak dlouho vydrží někde v knihovně toto mé zamyšlení, do něhož jsem vložil trochu vzpomínek, zážitků a obrázků z mých dětských a jinošských let na Malé Straně, dosud ještě nevybledlých, a zejména vřelé poděkování mému krásnému, milému a nezapomenutelnému malostranskému klasickému gymnasiu.